Ce soir-là, Noah avait fait toute sa routine du dodo. Le bain. Le pyjama aux petites étoiles jaunes. Les dents, en haut, en bas, et tout au fond. Puis Maman avait éteint la grande lumière et allumé la veilleuse en forme de lune.
— Bonne nuit, mon grand. — Bonne nuit, Maman.
La porte est restée entrouverte, juste assez pour laisser passer un rayon du corridor. Noah s'est blotti sous sa couverture. Tout était calme.
Puis, sous le lit, il a entendu un tout petit bruit.
Boum.
Noah a ouvert un œil.
Boum… boum.
Ce n'était pas un gros bruit. C'était un bruit tout petit, un bruit qui tremblait un peu. Noah s'est penché au bord du lit, très lentement, et il a regardé dessous.
Deux grands yeux brillants le regardaient.
— Oh, a soufflé Noah. Un dinosaure!
C'était un tout petit tyrannosaure, vert comme une pomme, avec de minuscules bras et une queue enroulée autour de lui comme une couverture. Il tremblait tellement que ses pattes faisaient boum, boum sur le plancher.
— Je m'appelle Boum, a chuchoté le dinosaure. Je m'excuse pour le bruit. C'est que… j'ai peur du noir.
Noah a cligné des yeux. Un dinosaure, un vrai, qui avait peur du noir?
— Mais tu es un tyrannosaure, a dit Noah. Les tyrannosaures n'ont peur de rien. — Les grands, peut-être, a dit Boum. Moi, je suis petit. Et le noir, c'est tellement… noir.
Noah se souvenait du temps où, lui aussi, il trouvait la nuit trop grande. Il a tendu la main.
— Viens. Je vais te montrer un secret.
Boum est sorti de sous le lit et il a grimpé sur la couverture, un peu maladroitement. Ses bras étaient vraiment très petits.
— Le secret, a dit Noah, c'est que le noir n'est jamais vide. Regarde bien.
Il a pointé la tablette. — Là, c'est mon ourson. Il dort. Là, c'est mon camion de pompier. Il dort aussi. Le jour, ils jouent avec moi. La nuit, ils se reposent, comme nous.
Boum a plissé les yeux. Dans la lueur de la veilleuse, il a reconnu l'ourson, le camion, la pile de livres. C'est vrai qu'ils avaient l'air de dormir.
— Et ça? a demandé Boum en sursautant. Ce bruit-là?
Mmmmmm, faisait la maison.
— Ça, c'est le frigo, a dit Noah. Il chante tout bas pour garder le lait au frais. Et ça — il a tendu l'oreille —, ce sont Papa et Maman qui parlent dans le salon. Ils sont juste là.
Boum a écouté. Le frigo qui ronronnait. Les voix douces, au loin. Le vent qui frôlait la fenêtre, tout doucement, comme une main dans les cheveux.
— Le noir est plein de choses que tu connais, a dit Noah. Elles sont juste plus tranquilles.
Boum a pris une grande respiration. Puis une autre, trop vite. — Mon cœur fait encore boum, boum, a-t-il avoué.
— J'ai un truc pour ça aussi, a dit Noah. Ça s'appelle le souffle du dinosaure. Tu fais semblant de sentir une fleur… (il a inspiré lentement par le nez) … puis tu souffles sur une chandelle de fête, tout doucement.
Il a soufflé. Fffffff.
Boum a essayé. Il a senti la fleur imaginaire. Il a soufflé la chandelle imaginaire. Fffffff.
— Encore, a dit Noah.
La fleur. La chandelle. La fleur. La chandelle.
À chaque souffle, le cœur de Boum faisait un peu moins boum, boum, et un peu plus boum… boum…, tout lentement, comme une berceuse.
Par la fenêtre, la lune les regardait. Elle dessinait sur le mur des formes argentées : une montagne, un nuage, et même (Boum en était certain) un petit dinosaure.
— Tu vois? a murmuré Noah. Même la lune veille sur nous.
Boum s'est roulé en boule contre Noah, sa queue verte enroulée autour de son pied. Ses yeux se fermaient tout seuls.
— Noah? — Hmm? — Demain soir… je pourrai revenir? — Bien sûr. Tu pourras même apporter ta doudou. — Je n'ai pas de doudou, a bâillé Boum. — Alors on en trouvera une ensemble.
La fleur. La chandelle. Le frigo qui chante. Les voix qui veillent. La lune qui brille.
Et dans la chambre de Noah, deux petits cœurs ont ralenti, ralenti, jusqu'à battre ensemble, tout doucement.
Boum. Boum.
Bonne nuit.
